重生之我是比港话事人

、烂鱼和潮湿木头的混合气味。爆炸的回响和火焰的热度似乎还黏在林恩的皮肤上，但更深的寒意正从骨头缝里渗出来。他蜷在角落里，用捡来的、还带着鱼腥味的破帆布裹住自已，手指无意识地摩挲着那几片用布条缠好的、边缘锋利的陶片。外面，天光透过棚顶的缝隙漏下，是比尔吉沃特特有的、仿佛永远洗不干净的铅灰色。。但这并不意味着安全。恰恰相反。，翻滚，破碎，又不断生出新的。“肯尼那老**踢到铁板了！听说是‘血港’那边的人干的，嫌他酒掺水太多。放屁！是‘海蛇帮’想吞下那条街！我赌一个银蛇币，是那个新来的‘幽灵’干的，炸得那叫一个干净利落……幽灵”。这个词开始在某些角落的低语中出现，带着忌惮，好奇，还有一丝不易察觉的、对混乱本身的兴奋。林恩听着，像阴影里的老鼠听着猫的脚步。他知道，自已不再是无人知晓的赤身肉块了。他有了一个代号，一个空壳，但也成了靶子。。食物，衣服，武器，信息。最重要的是信息。在这个地方，无知等于死亡。。不再仅仅是为了捡食，而是观察。观察哪些仓库的守卫在何时打盹，观察哪些小巷是死路，哪些屋顶可以连通，观察码头上不同船只的旗帜和卸下的货物——哪些是来自皮尔特沃夫的精细机械零件和化学原料桶，哪些是来自诺克萨斯的武器箱，哪些又是来自艾欧尼亚的香料和织物。“**之桥”附近一个废弃的小栈桥下，有个半淹在水里的石洞，涨潮时淹没大半，退潮时则露出一人高的空间，里面堆满了被海浪冲来的破烂，但相对干燥，入口隐蔽。他花了几个晚上，把“屠宰场窝棚”里那点可怜的家当——几块火绒，剩下的半罐黑粉，磨尖的鱼骨，陶片刃——悄悄转移了过去。这里成了他的新据点，潮湿，冰冷，但带着海风的腥咸，比那屠宰场的恶臭好忍受些。。
那是一个雾气弥漫的下午，林恩正在码头区外围一个半塌的货棚阴影里，试图从一堆腐烂的柑橘里挑出勉强能吃的部分。两个穿着脏兮兮帆布裤、打着赤膊的码头工人晃晃悠悠地走过来，身上带着浓重的汗酸和劣质朗姆酒味。他们瞥了林恩一眼，没在意这个缩在角落、穿着血裤子的瘦削家伙。

“听说了吗？”其中一个豁牙的压低声音，但在这寂静的午后依然清晰，“‘铁钩’范德尔昨晚在‘尖叫棚屋’栽了。”

“范德尔？那个专门勒索酒馆老板的**？”另一个脸上有疤的工人啐了一口，“谁干的？”

“不知道。”豁牙的左右看了看，声音更低了，“脸上挨了一下，不是刀，也不是钝器，像是……被什么特别锋利坚硬的东西划开的，从眼角一直到下巴，深得很。人没死，但吓得屁滚尿流，说是连影子都没看清，只闻到一股……**味和鱼腥味。”

疤脸工人倒吸一口凉气：“鱼腥味？难道是……”

“嘘！”豁牙的连忙制止，“别乱说。反正范德尔现在缩在老窝里，他手下那几个人也规矩多了。”

两人嘀嘀咕咕地走远了。林恩捏着半个发霉的柑橘，手指微微收紧。范德尔？他有点印象，一个总在码头酒馆附近转悠、满脸横肉的小头目。不是他干的。但这口锅，似乎被无形地扣在了“幽灵”头上。

是巧合？还是有人借题发挥？无论是哪种，都意味着他那个仓促制造的“幽灵”，已经开始在比尔吉沃特的暗流中产生涟漪，吸引注意，也引来想象和嫁祸。

他必须更快地了解这片水域下到底藏着什么。

几天后，一个机会自已找上门来。或者说，一个陷阱。

林恩在一条堆满空木桶的小巷里，发现了一个蜷缩在角落的瘦小身影。那是个男孩，顶多十二三岁，脏得看不出本来面目，赤着脚，裤腿短了一截，怀里死死抱着一个瘪瘪的、打着补丁的粗布口袋。两个醉醺醺的、穿着破皮甲的男人正堵着他，嘴里不干不净地骂着，伸手去抢那布袋。

男孩像受惊的小兽，喉咙里发出呜咽，拼命往后缩，把布袋抱得更紧。

林恩的脚步顿住了。理智告诉他立刻转身，不要惹麻烦。这种情景在比尔吉沃特每时每刻都在发生。但那男孩的眼神，那种混合了绝望、恐惧和一丝微弱不甘的眼神，像一根细针，刺了他一下。他想起了水沟边那个向他讨水的人。想起了自已当时的选择。

这一次，他没带陶罐**。他身上只有两片磨过的陶片，用布条缠在掌心。

两个醉汉的注意力完全在男孩和他的布袋上。林恩无声地靠近，从侧后方，瞄准那个背对着他、正试图用脚去踢男孩手腕的醉汉。他抬起手，用陶片最锋利的边缘，朝着那醉汉**的后颈侧下方，狠狠划了下去！

没有电影里的利落，陶片边缘不算绝对锋利，加上角度和力气问题，这一下更像是撕裂。醉汉发出一声短促的、像是被掐住脖子的痛吼，猛地转过身，后颈到肩胛的位置拉开一道不深但足够长的口子，鲜血瞬间涌了出来，浸湿了脏兮兮的衣领。

另一个醉汉愣住了，酒醒了大半，瞪着突然出现的林恩。“***——”

林恩没给他反应时间。他矮身，避开对方胡乱挥来的拳头，手里的另一片陶片朝着对方大腿外侧狠狠扎去！这次是捅刺，陶片前端在巨大的压力下崩裂了一块，但尖锐的部分还是深深刺入了肌肉。

“啊——！”第二个醉汉惨叫着捂住大腿，踉跄后退。

第一个被划伤脖子的醉汉又惊又怒，还想扑上来，但颈部的疼痛和流血让他动作变形。林恩抬起脚，用尽力气踹在他受伤的腿弯。醉汉嚎叫着跪倒在地。

林恩喘着粗气，心脏撞得肋骨生疼。他没有恋战，拉起那个吓呆了的男孩，低吼一声：“跑！”

两人冲出了小巷，在迷宫般的破烂棚户区里七拐八绕，直到完全听不到身后的怒骂和追赶声，才在一个堆满废弃渔网的角落停下。林恩扶着冰冷的砖墙，肺像破风箱一样扯动。男孩瘫坐在地上，抱着那个布袋，惊魂未定地看着他，眼睛在污垢下显得格外大。

“谢……谢谢。”男孩的声音细若蚊蚋，带着浓重的本地口音。

林恩摆摆手，示意他不用多说。他的目光落在男孩紧紧抱着的布袋上。

男孩察觉到了，下意识地把布袋往怀里收了收，随即又像下了很大决心似的，慢慢打开袋口，露出里面几个干瘪发黑的面包，一小块硬得像石头的乳酪，还有几个锈迹斑斑的鱼钩和一小卷麻线。

“我……我叫马尔科。”男孩小声说，“在‘黑肠’的酒馆后面……帮忙洗盘子。这是今天的……工钱和厨房不要的。”他犹豫了一下，拿出那个最黑最小的面包，递给林恩。“给你。”

林恩看着那脏兮兮的小手和更脏的面包，沉默了几秒，接了过来。很硬，带着霉味，但能填肚子。

“刚才那两个人，”林恩咬了一口面包，声音有些沙哑，“为什么找你？”

马尔科低下头：“他们……是‘锯齿’阿里的人。阿里控制着‘黑肠’酒馆后面那条街，要收‘保护费’。我……我藏起来一点，被他们看到了。”

“锯齿”阿里。又一个名字。林恩记下了。

“你住哪里？”他问。

马尔科指了指棚户区更深处一个方向。“和嬷嬷一起。嬷嬷病了。”

林恩没再多问。他把剩下的面包揣进怀里——那条血裤子现在勉强算有个能装东西的破口袋——准备离开。

“你……”马尔科在他身后怯生生地开口，“你是‘幽灵’吗？大家说的那个？”

林恩的背影僵了一下。他没有回头。

“这里没有幽灵，”他说，声音冷硬，“只有想活下去的人。”

他没再理会马尔科，迅速消失在错综复杂的巷道阴影里。

他回到了栈桥下的石洞。潮水正在退去，洞口逐渐显露。他检查了一遍藏起来的东西，确认安全。然后，他坐在冰冷的石头上，看着洞外铅灰色的海面。

陶片崩裂了，需要新的武器。信息太零碎，他需要更稳定的消息来源。肯尼的爆炸影响在发酵，“幽灵”的名头被越传越玄乎，这既是掩护，也是更大的危险。像范德尔、阿里这样的小角色会因此忌惮，但那些真正盘踞在比尔吉沃特食物链上层的家伙呢？他们会容忍一个来历不明、手段诡异的“幽灵”在他们的地盘上制造混乱吗？

普朗克的名字，像悬挂在屠宰码头上方的无形弯刀，从未如此清晰地出现在林恩的脑海。那个“海盗之王”现在可能还没注意到码头区边缘的这点涟漪，但总有一天……

林恩握紧了拳头，指甲嵌进掌心。他摊开手掌，看着那些因为捡拾垃圾、磨制陶片而新增的细小伤口和污垢。

融入环境？变得比他们还肮脏？

他低头看了看身上那条早已变成深褐色、僵硬板结的血裤子，又抬手闻了闻自已手臂上那永远洗不掉的、混合了鱼腥、硝烟和汗水的复杂气味。

或许，他已经在这条路上了。而且，没有回头路。

洞外，比尔吉沃特永不熄灭的灯火开始在暮色中星星点点地亮起，夹杂着远方的喧嚣、隐约的船笛，还有海风送来的、若有若无的蚀魂夜前夕特有的、阴冷不安的气息。

他需要一张网，属于自已的网。而第一步，或许可以从那个叫马尔科的洗盘子男孩，和他所说的“锯齿”阿里开始。